住太阳穴——接下来的一年,怎么办才好?
卡里只剩下一千多英镑,交完学费和房租,剩下的那一点点渣渣,自己就只能靠打工才能吃肉了……
路德维希单手撑着下巴,隔着带着蒙蒙水汽的玻璃窗,可以看见贝克街上走过穿雨衣的孩子,走过穿高档外套、眼波流转的年轻□□,走过穿大红色长皮靴的老妇人。
也会走过黄皮肤黑眼睛的亚洲人……那是谁,又来自哪里?
是来自中国,还是来自朝鲜日本?
如果来自中国,有没有人从苏州来,知道苏州的公交车上会用软绵绵的苏州话给你报站台,知道平江路哪一家烤面筋最地道?
她用勺子百无聊赖地搅拌着咖啡,她在这里等了许久了,咖啡已经凉了,她望着斜对面的221b,郝德森太太窗子的灯光还没有亮起来。
瓷器小勺子撞击在描王冠的咖啡杯上,缓缓摩擦过杯底,发出叮当的声音。
……连声音都不对。
中国的骨瓷啊,那是一个骨灰盒。
它收敛一只鸟的尖嘴,一条鱼的脊椎,一只傻袍子的爪子。
真正好的骨瓷,底胚是薄薄的一层,可以透过光线,看见手指透过来的纤细的影子,它撞击的声音带着金属的质感,珠玉相撞一般的清脆。
……
不想喝咖啡,想喝爷爷泡的老树黄片。
不想吃牛排,想吃校门口油炸小鸡柳。
想吃广州炖上一个小时,不放盐却鲜得舌头都要掉下来的陈皮鸽子汤。
想吃地地道道的台湾酱爆鱿鱼。
想吃厦门大学南门小吃街的榴莲酥。
想吃鼓浪屿红豆味的手工饼。
想吃大肠包小肠……
能不能还像从前那样,在自家小园子里摆上三五个小菜,与二三好友,一起喝今年新开封的黑麦酒。
头顶上,黄色的南瓜花,紫色的豆角花,还有小串小串珍珠一样的葡萄,牵着细细的丝,从竹子搭成的花架上参参差差地垂下来。
隔壁老爷爷用蔬菜汁揉面,擀成面条,葱绿葱绿的,齐齐整整地挂了一架子。
下午饿了,也不用打招呼,直接取两根来,就可以凑一碗。
……
多么想念啊……
多么想念,多么想念这一切,多么想念你们。
心仿佛都要因为这种想念,而蜷缩成一团。
装修得异常精致的咖啡厅,此刻正放着贾老板的曲子,暖黄色灯光下,贾老板的声音慢得有些飘渺,好像隔着一个世纪的熟悉感——
awayfromhome,
lord,i’
离乡啊,离乡啊,主,我和家乡已经相距百米。
她与故乡所隔断的不仅是空间,还有时间。她与故乡隔着一个谜,科学没有办法解释,她或许永远也回不了家。
但是即便如此,她也要尝试,她想念那个地方,做梦都想回家,回到熟悉的小巷,巷口总是蹲着一只老狗。
在那个小城里,如果她要等人,一定不会在这样一个冷冰冰的咖啡馆。
她会坐在朋友家从不关门的小院子里,院子门口养的鸟和狗没有不认识她的,见了她会摇着尾巴扑上来。
就算是坐在一家小店里,那家茶馆或者面点店的老板,也会熟悉她如同熟悉自己的子女,会亲切地喊她的小名,会打趣她“阿希再不带男朋友回来给叔叔看,干脆和我家混小子结婚算啦!”
回忆以一种无比熟悉的覆盖思绪,侵蚀大脑,潮水一般涌进胸腔间的空隙里。
她伸手捂住脸。
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